Для меня торжество любви - это реальность, оказавшаяся прекраснее вымысла...
Там, где есть страх перед близостью, или неумение заходить в неё, выращенное на привычке ощущать свою мнимую ничтожность на фоне такого же мнимого превосходства каждого встречного, человека легче придумать, чем узнать.
И вот появляется в голове такое непогрешимое идеальное создание, к которому неловко прикоснуться своими земными мыслями.
Ты и не прикасаешься.
Просто продолжаешь наращивать образ, незаметно уменьшаясь перед ним с одной стороны, но и неизбежно желая уже от живого человека полного соответствия тому, в кого ты вложил всю силу своей не очень жизнеспособной фантазии.
Так начинаются известные муки любви несуществующей. Её нет в поле действительности, а тот, на кого она направлена, является лишь объектом, о котором на самом деле ничего не хотят знать сверх того, что уже придумали.
Больной парадокс: любимый, но не принятый.
Тот, кто оказывался хоть раз в этой роли, знают, насколько тяжела ноша подобной "любви", кардиограмма которой скачет по самым острым точкам разочарования, ожидания, надежды, страдания, обиды, мучительных непрозрачных разговоров, а человек, придумавший тебя, тебя же и обвиняет в том, что ты оказался не таким...
Любовь, в которую перерастает поверхностная эйфоричная влюблённость, всегда направлена на желание знать и чувствовать именно живого человека без наложения на него своих безопасных красивых трафаретов.
И вот там, где принятым становится узнанное, и это узнанное включает в себя и тень, и все оттенки настроения, и подлинные реакции, и способность раскрываться в том, что нарушает естественную защиту, речь идёт о реальной любви.
Реальная любовь к реальному человеку.
Не из состояния вынужденного примирения с несовершенствами, а из состояния целостного его восприятия с правом на самого себя.
И тебе нравится именно его живая данность, его храбрость не удерживаться в "лучшей версии себя", его эмоциональная честность, его способность не нуждаться в продуманных образах, которым он соответствует только внешне и только потому, что сам себя не принимает...
Любовь, которая любовь, пробивается сквозь любые камни, а вот в оранжерейных условиях ей бывает не выжить.
Слишком много искусственного.
Лиля Град
